NAVIDAD

¿Extravío?
¿Desvarío?
¿Descanso?
Descenso.
Deceso.
Chip cambiado,
chipe,
chipilín.
Viaje timbrado,
chritsma de cartulina,
fuego artificial.
Efectos,
afectos pastel.
Noche de paz,
noche de amor.
Burbujas
y uvas.

jmf
28 de diciembre de 2011

COMO LOS PÁJAROS

¿Los aviones vuelan como los pájaros?

Así no tendría miedo;
mis pies, mis manos, en muchos años
no han despegado del suelo,
pero mis sueños vuelan
como los pájaros
más allá de los cerros.

jmf
10 de octubre de 2014

EN MIGRACIÓN

Una cholita dormita,

su wawa en sus brazos dormida
en el banco de espera en medio de la ebullición

de los hombres sus fronteras y sus banderas;
el pecho de la madre desnudo
como una luna morena
alumbra el sueño del niño
arropado en su aguayo
con los colores de esperanza en muchos amaneceres,
con los arrullos de lana de llama
en muchas puestas de sol.

jmf
Cochabamba,
18 de septiembre de 2014

SACRIFICIOS HUMANOS

A algo sí, digo no, en mi entrañable Bolivia:

-si es posible, aparta de mí ese cáliz, hermano-.
No me siento más hombre, ni más compadre,
ni mejor,
por compartir, por aguantar como macho, un trago a contramano.
Amo el quechua, el aymara, el guaraní, sus culturas antiguas
y el barullo exultante, colorido y sincrético de aquí hoy día,
pero no, por decir, los sacrificios humanos de otros tiempos.
Degusto, a gusto, un buen vaso compartido, por ambos deseado;
ch´allo por la Pachamama, brindo a tu salud en tutuma de buena chicha,
pero no quiero ser otra víctima ciega de colonos ciegos
que adormecieron a los indios con su aguardiente de pólvora y fuego.

jmf
27 de octubre de 2014

DEL DÍA, LA NUEVA LUZ

Amanecer como un pájaro,
de rama en rama

inmóviles las flores de la jacaranda,
con la fosforescencia de la buganvilia
celebrar la nueva luz
del día, la nueva luz dorada;
despertar como el pica flor que vuela entre las flores;
renacer como un siseo imperceptible de cuculí
entre tus brazos.

jmf
Hotel Aranjuez, Cochabamba.
19 de septiembre de 2014

ADIÓS A TODO ESO

No hay visión sin ángulo ciego,

el cien por cien de la consciencia debe ser
un territorio de insoportable tristeza,
la huida es imposible,
soy mi mundo y no hay salida:
solo un gramo de audacia
en el agua de la ceguera.

13 de septiembre de 2014

EN EL PAÍS DE ÓC

Quiero conversar con aquel que rodó
por el canal de arces blancos,
viejos troncos de plata en el firmamento invertido del agua,
con él en el agua la luna pasea.

Quiero rozar el hombro de aquel que se dejó deslizar
en el tobogán de acuarelas verdes,
caminos de Cézanne,
y compartir con ellos un racimo de uvas bermejas.

Quiero sentarme a la mesa de aquel que, abatido,
se tumbó en un banco de leño,
y que me recuerde lo que cantaban el ruiseñor trovador
y el río trémulo.

jmf

31 de agosto de 2014